0:   Of Field And Fire


Having entered we reside
            at the side
of the Image Maestro,
            his universe
sewn into our pockets.
                                                    Beyond his screen door, a fire dimension
                                                                                                    whose articulation,   frozen
                                                                                    hides   somewhere    inside zero.

                                               Never mention any keyholes, he said,
                                                                                                                                    the buoyed mouth to him is
                                                                                                                                    his     yours     mine
                                                                                                                            afloat,

                                                            We are air, newborn
                                                            In a sky of sudden water—
                                                            Water’s private pain.


Double walking                    blinking screen
                              awakened
inside his approaching mirror
invited to witness
                                  his opposite direction,
                                                                            am light man afire      am wall being written.

Post dream dialogue:
                                                Emptied   our pockets  cascade  onto  a glow-in-the-dark  bookshelf
                                                 as    the middlelight   of nightmusic   orchestrates
                                                                                                    a school of neon fish
                                                                                                    swims
                                                                                                    through
                                                                                                    the strapped
                                                                                                    chair
                         swims through the sleep of reason.       

Under ceramic-light’s central veil
                    translucent sails   
our cloth hands
                                    hold

two orange gourds;



For each abandoned shadow: the stench of fresh sacrifice.